1985年9月6日，大西洋城特朗普广场酒店的宴会厅里，空气稠得能拧出油汗和欲望。
水晶吊灯砸下的光太过猛烈，照得猩红地毯像泼开了一滩新鲜的血。
记者们的闪光灯癫狂明灭，每一次爆亮都精准捕猎着拳台中央那两个男人的狰狞表情。
钞票、雪茄和廉价香水的味儿搅和在一起，被中央空调的冷风一吹，发酵出一种令人头晕目眩的铜臭。
维克托·李，一堵移动的肉山，裹在紧绷的丝绸衬衫里，385磅的体重压得脚下的木质小台微微呻吟。
他对着话筒，唾沫横飞，用最下作的字眼问候着泰森的母亲和所有女性亲属——是的，泰森也是没有看见过自己的父亲。
每一个音节都伴随着胸腔沉闷的共鸣，像一头被激怒的灰熊。
几步之外，迈克·泰森，那头更年轻的、肌肉虬结的斗牛犬，脖子上的金链子狂躁地跳动，他尖声回骂，声音刺耳，一次次作势要扑过去，被他身边眼疾手快的随从死死拦住。
两人演的都很卖力，卖力到似乎是真的！
“撕了他！撕了那头肥猪！”
台下，不知谁声嘶力竭地吼了一嗓子。
瞬间，狂热的浪潮掀翻了屋顶。
穿着礼服裙、腋下却被汗渍洇湿的贵妇，眼珠通红、指甲掐进掌心的小开，还有更多面色潮红、呼吸粗重的赌客，他们挥舞着酒瓶或是刚刚填好的下注单，野兽般嚎叫。
金钱的气味在这里不再是隐喻，它真实地弥漫，压过了一切。
聚光灯的焦点之外，唐纳德·特朗普靠在远离喧嚣的一根廊柱上，双臂抱胸，嘴角叼着一根未点燃的雪茄，金发在灯下过分耀眼。
他扫视着这片因他而沸腾的角斗场，眼神里是毫不掩饰的攫取的快意。
这喧嚣，这疯狂，这即将滚滚流入他腰包的钞票，都是他的作品。
但他眼底最深处，那点幽微闪烁的光，却贪婪地渴求着更多，更绝对的控制，更惊人的暴利。
签约仪式在近乎暴乱的边缘圆满收场。
赌客们冲向投注点，数字再次疯狂跳动——维克托胜，1：2.1；泰森胜：1.7，十五回合比赛，10月25日全美唯一的职业拳赛！
丰厚的赌资回报，自然吸引人来！
帷幕落下，两具杀戮机器投入各自的地狱。
维克托的训练营，空气里弥漫着汗水的咸腥和皮革发酵的酸腐。
本章未完，请点击下一页继续阅读！