克托放下卡伦，从内袋掏出一个信封递给老乔，“这是您的份，叔叔。”
老乔惊讶地摸着信封的厚度，“我就送了个东西。”
维克托摇头：“我是没钱，不然应该再多一些。”
弗兰奇冷笑一声，“用拳头能挣多少？用枪才挣得多。”
“用合同和法律，”
维克托平静地说，但眼神锐利起来，“弗兰奇，我们的钱是可以堂堂正正的用出去的。”
房间里的气氛突然变得微妙起来。
老乔赶紧打圆场：“维克托的拳击比赛你们看了吗？那个金手套冠军！芝加哥多久没出过华裔冠军了？”
“十三年了。”
伊森立刻回答，“上次是1972年的李小龙徒弟吉米·王。”
“但协会连个庆功宴都没办，”
迈克尔愤愤不平，“维克托打败的可是种子选手！那些白人评委的脸都绿了！”
伊森畅想未来：“不过马上就要好了，因为我们将会进入职业，赚取美金。”
弗兰奇突然把烟头按灭在窗台上，“你们还在做梦？”
他的声音像刀一样切进来，'皮肤想在这个国家获得地位？看看唐人街，看看那些洗衣店和餐馆，我们连自己的地盘都要靠枪和血来守！”
维克托注意到老乔的眉头皱了起来，但老人没说话。
卡伦似乎感受到了紧张气氛，紧紧抱住了维克托的腿。
“弗兰奇说得对，”
维克托慢慢地说，从风衣内袋里拿出一本红色封皮的书放在桌上——他现在是随身携带：“”但不全对。”
书本封面上烫金的汉字《选集》在灯光下闪烁。
“地位不是靠乞求来的，”
维克托的手指轻轻敲击书封，“是靠斗争来的。马丁·路德·金争取了多少年？黑人现在能进白宫了吗？”
弗兰奇猛地站起来，“你他妈知道什么？斯瑞手下有上百条枪，去年为了两条街的打火机生意，我们死了七个兄弟！你以为斗争是什么？过家家吗？”
“弗兰奇！”
老乔厉声喝止，“别把你黑帮的那一套带进来！否则给我滚出去！”
维克托却笑了，那笑容让房间温度骤降。
“芝加哥有三十万华裔，弗兰奇。三十万张选票，三十万个消费者，三十万个纳税人。在这个国家，要么掌握金融，要么掌握选票，否则永远只是二等公民。”
所有人都愣住了，连厨房里的声音都停了下来。
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