入柔软组织的触感，听到肖恩肺里空气被暴力挤压出的‘呃’声。
随后，维克托左右两拳爆肝，上勾拳打中他的下巴。
肖恩·奥马利双膝跪地时，脸上的表情凝固在傲慢与困惑之间。
他的嘴唇蠕动着想说什么，却只呕出一口带着泡沫的唾液。
当裁判数到八时，观众们才注意到他浅色短裤上扩散的深色水渍。
“胜者！维克托！远东胖虎！”
裁判高高举起维克托的手臂，但聚光灯下飞舞的尘埃里，没人注意到这个中国胖子凝视自己拳峰的眼神——那不像胜利者的目光，倒像是拆弹专家看着刚刚解除的炸弹。
观众席都被惊呆，维克托的重拳威力未必太大了。
更衣室里，老杰克用沾了威士忌的棉球按在维克托眉骨的伤口上。
“第六根肋骨，”
老人突然说，“你瞄准的是第六肋下缘，肝区投影点。”
“什么意思？”
“你没有必要执着于精准打击，你的力量足够，只需要按部就班的打开他的抱架，随后便能终结对方，别管好不好看！别管把握多大！”
“又赚了三百！”
迈克尔在更衣室里数着钞票，“维克托，你该改名叫‘肾脏收集者’。”
维克托用冰袋敷着肿起的眉骨，没说话。
福柯的警告在他脑海中回响——“业余比赛不在乎太暴力的KO数据”。
但南区恶汉的裁判只关心比赛是否够精彩，观众是否满意。
老杰克走后，维克托站起身，把沾血的绷带扔进垃圾袋带走，对着杰森说道：“我只剩下三场了，弗兰奇他们怎么说？做不做一次局？”
······
汗水顺着维克托的眉骨滑落，刺痛了他的眼睛。
他眨了眨眼，没有伸手去擦，而是继续盯着墙上的训练计划表。
四十公斤的哑铃在他手中像是有生命般上下起伏，每一次弯举都让他的肱二头肌如钢铁般隆起。
“维克托，你没有必要这样，故意输球是很卑鄙的行为，也许会有人拿这件事情来攻击你！”
弗兰奇的声音从沙发那边传来，带着一丝不耐烦。
这个穿着考究西装的堂哥正用一根牙签剔着牙齿，双腿交叠，皮鞋尖在灯光下闪闪发亮。
维克托没有立即回答。
他咬紧牙关，感受着肌肉纤维在重压下撕裂又重组的过程。
第四组，最后一举。
他的手臂开始颤抖，但眼神依然坚定。
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