徐凤志在小跨院廊下的藤椅上睡着了。橘猫趴在膝上，尾巴垂下来慢悠悠地晃。赵元庚从外面回来，手里提着一兜新摘的槐花，看见她睡着，没出声，轻手轻脚地在她旁边坐下。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，落在她脸上。她老了，鬓角白了，眼角有了深深的皱纹，睡着了眉头还是微微皱着，像是跟谁还没打完架。
他坐在旁边看了她很久。想起很多年前那个洞房花烛夜，她一头撞在南墙上，满脸是血，他看着她的眼睛，心里想的是：这辈子要把她锁住。
他锁了半辈子，最后被她锁住了。
正想着，他手背上忽然落下一只布鞋——她不知什么时候醒了，拿鞋底拍了拍他的膝盖，眯着眼看他，像是抓到了一个偷窥的现行犯。
“看够了没？”
赵元庚弯腰把那只布鞋捡起来，一手托着她的脚踝，另一手把鞋套回去，低头应了一句：“没看够。”
徐凤志没有抽脚。她靠在藤椅上，低头看着赵元庚花白的头顶。他替她穿鞋的动作带着几分笨拙，老茧硌在她的脚踝上，力道不对，鞋带勒得有点紧——他打了半辈子仗，从来没学会怎么伺候人。
“赵元庚。”
“嗯？”
“你年轻时候，真是混蛋。”
他的手顿了一下，把鞋带系好，抬起头来，逆着光看不清表情。过了好一会儿，她以为他要说“我知道”，或者“对不起”，或者别的什么软话。可他没有。他只是歪了歪嘴角，嘴唇上那道旧伤疤跟着扯动，像是笑了，又没笑出声。
“现在也是。”
不远处巷子里传来孩子们放风筝的喧闹声，一只纸糊的沙燕被风托着摇摇晃晃往上爬，越过屋顶、越过槐树梢、越过所有曾经硝烟弥漫的山头，越飞越高。徐凤志偏过头，没有收回被他握着的手。风把槐花吹得满院子都是，落在她发间，也落在他肩上。
一晃又是数年。
小跨院里的槐树已经高过屋脊，每年春天开花的时候，满院子都是细细密密的香气。
那只叫小凤的橘猫在战后第三年就老得走不动了，有一天趴在廊下晒太阳，晒着晒着就没有再醒过来。徐凤志把它埋在槐树底下，用一块碎瓷片在树干上刻了“小凤”两个字，刻完又在旁边加了个“义”字。赵元庚问她猫有什么义，她说比你义。
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