“永琪，”她开口，语气没有起伏，只有一种近乎残忍的平静，“你今天来，到底是因为你觉得对不住我，还是因为你希望我说一句‘没关系’，这样你就可以踏踏实实地去当你的好夫君、好阿玛，再也不用觉得欠我什么了？”
永琪的身体猛地一震，脸色刷地白了，嘴唇翕动了半天，才艰难地挤出几个字：“你怎么能这么想我——”
“那你自己说，你是哪一种。”小燕子没有放过他，目光稳稳地落在他脸上，不逼不迫，却比任何逼问都让人无所遁形。
永琪说不出来。他张了张嘴，喉咙里发出一个含混的、连自己都听不清楚的音节，然后便是长久的沉默。沉默本身就是最好的回答。因为如果他的愧疚足够纯粹，他根本不需要她的原谅来为自己松绑；他之所以那么需要她点头，是因为只要她一点头，他就可以告诉自己——你看，小燕子都不怪我了，我其实也没有那么差劲。
小燕子忽然笑了。那丝弧度极淡极轻，像是深秋最后一片叶子从枝头脱落时划过空气的那一道弧线。没有声音，没有重量，却带着一种彻彻底底的终结。
“永琪，”她的声音很轻，却字字分明，“从你迎知画入府那一天起，我就没有怪过你了。不是因为我大度，而是因为我发现，不怪你，比怪你舒服。怪你说明还在乎你，还在意你，还指望着你能改。不怪你，就是什么都没有了。”
内室陷入死一般的寂静。烛火跳了又跳，爆出一朵小小的灯花，随即灭了半截火焰，只剩下一截焦黑的灯芯在蜡油里垂死挣扎。永琪像一尊石像般僵在原地，脸上的表情复杂得难以描摹——痛苦、不甘、恐惧，还有一丝拼命想掩饰却掩饰不住的、被戳穿之后的羞耻。他终于在最后那句话里听懂了一件事：小燕子的心已经死了，而且是在他不知道的某个深夜里，悄无声息地死的。等他察觉的时候，连葬礼都办完了。
“那我们现在……”他的声音沙哑得厉害，像是喉咙被什么东西碾过，“算什么？”
小燕子低下头，重新拿起那方绣了一半的兰花帕子，针尖对准最后一个花瓣的空隙，稳稳地扎下去。丝线穿过绸缎发出一声极轻的摩擦声，在寂静中清晰得刺耳。
“你是知画的夫君，是她肚子里孩子的阿玛
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