两年。”郁明低声，“左手根筋断过一回，不敢挽弓。”
“所以你吹哨，偷换药，不去正面斗。”朱瀚说。
郁明点头。
“你跟我走。”朱瀚转向掌柜，“你也一起。”
掌柜苦笑：“王爷要把我送给谁？”
“送给你自己。”朱瀚道，“你在这里站了十几年，站出了一个人的命。你若不想死，就把那条命从药架子上挪出来，放在一处看得见的地方。”
掌柜愣愣地看他，过了好半晌，才缓缓点头。
夜色未尽，北巷的铺面还没完全醒来。
天光在屋脊上铺了一道淡白，檐下的风铃偶尔一响，像在织一层薄雾。
药铺的门半掩着，门内有炭火暗红，药臼旁杵子斜倚，桌上一只铜秤沉默地卧着。
朱瀚与朱标穿了寻常青衫，一前一后，踩着巷砖的边走。
阿槐早一步，正与掌柜闲聊。他把手里的小竹筐轻轻放在柜上，笑道：“掌柜的，昨儿买的接骨散用得好，今儿再要些。”
掌柜抬了抬眼皮：“接骨散是个狠药，没伤到骨的人用不得。”
“我是给别人带。”阿槐把银子推过去，又压低声音，“北口那位‘郁师’在不在？他配药巧，昨儿说要做一味止麻的膏。”
掌柜的目光像在看风，慢慢漂移：“郁师没来。”
朱瀚站在一束晨光外，像个路过的闲人。
他看着柜角的一只药罐，罐口包着油纸，油纸的边缘有被指腹捻过的印子，薄薄的药粉像霜，挂在那印的沟里。
他漫不经心地问：“掌柜这罐，是行家才收？”
“内里是乌梅研的细末，混了牛皮胶。”掌柜不看他，“一般客人用不上。”
朱标抬眼，像无意瞥到柜后屏风上挂的布条。
布条上歪歪斜斜扎着些针，最中间那一枚比旁的略粗，针尾处缠了两股线，淡黄的、近白的；针尖带着一点乌，像过火。
“这针自己用？”朱标问。
掌柜这才正眼看他：“你看出什么了？”
“看不出。”朱标笑，“只是觉得针尾扎得紧，一定是个稳手的人。”
“稳手？”掌柜哼了一声，“你们城里人喜欢讲这些虚头巴脑的词。稳不稳，得看实在。”
“实在便好。”朱瀚微微点头，像是被这句话说动，顺手捻起柜上那条称盘的细链，指尖一挑，链子稳稳绕过秤杆。
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