林风指尖捻着那枚磨得发亮的青鸾玉佩，指腹能摸到翅膀纹路里的包浆——这是爷爷林守山走时唯一没带走的东西。
三月的雨把临溪村泡得发潮，堂屋八仙桌上摊着爷爷的旧木箱，樟木味混着霉味飘在空气里。箱底压着本蓝布封皮的册子，纸页脆得像晒干的芦苇，扉页上是爷爷遒劲的字迹：“青鸾环在，溪山安；环失，天下乱。”
“小风，你爷爷走那年，总在夜里对着这册子叹气。”隔壁王婶端着碗姜汤进来，瓷碗在桌上磕出轻响，“他说那‘青鸾玉环’是咱林家守了三百年的东西，可去年冬天去后山祖祠后，就没回来过。”
林风翻开册子，里面画着繁复的图谱：一只展翅的青鸾衔着玉环，环上刻着二十八星宿。某一页夹着张泛黄的字条，字迹潦草，像是仓促写就：“祖祠供桌下，启玉环之钥，需以青鸾佩为引。”
他猛地攥紧玉佩，冰凉的玉温透过指尖传进心里。爷爷不是走丢了，是在找玉环。临溪村后山的祖祠他去过无数次，小时候爷爷总牵着他的手，在供桌前教他背“守环人训”，可他那时只觉得枯燥，满脑子都是抓泥鳅、掏鸟窝。
“王婶，我去祖祠看看。”林风把册子和字条塞进背包，抓起墙角的伞就往外冲。雨丝斜斜打在脸上，后山的石板路滑得很，他想起爷爷以前走这条路时，总爱哼一句老调子：“青鸾栖翠柏，玉环镇寒潭。”
祖祠的木门虚掩着，推开门时“吱呀”一声，惊飞了梁上的燕子。供桌还是老样子，乌木桌面被香火熏得发黑，中间摆着个空的木盒——爷爷说过，那是放玉环的地方，可他记事起就空着。
林风蹲下身，手指摸索着供桌底下的木板。果然，有块木板的边缘有缝隙，他把青鸾佩贴在缝隙上，玉佩突然发出微弱的青光，木板“咔嗒”一声弹开，露出个巴掌大的铁盒。
铁盒里没有玉环，只有半块刻着古篆的青铜片，还有一张爷爷的照片。照片上爷爷站在一座石碑前，石碑上隐约能看到“雾中山”三个字。林风把青铜片翻过来，背面刻着一行小字：“雾中山，听涛崖，得见青鸾影。”
他把铁盒放进背包，转身看向供桌后的神像——那是只木雕的青鸾，翅膀上的彩绘已经褪色。小时候他总问爷爷，青鸾是真的存在吗？爷爷说，等你
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