在身边，在前面走着，回头喊他：“阿风，快点，回家做饭了。”
半个月后，林风开始学着做饭。第一次炒青菜时，油溅在胳膊上，烫出个红印。他对着镜子涂药膏时，突然想起母亲的胳膊上总有各种小伤口——切菜划的，烫的，搬东西磕的。他以前从没在意过，现在才知道那些伤口有多疼。
母亲种的茉莉花谢了又开，白色的花瓣落在阳台的水泥地上。林风学着母亲的样子，把花瓣捡起来晒干，装进小布袋。他记得母亲总把这个放在他的衣柜里，说能驱虫，“闻着也香”。
有天晚上加班回来，钥匙插进锁孔时，突然听见屋里有响动。林风的心猛地提到嗓子眼，推开门却看见只野猫蹲在阳台上，正啃着他给麻雀撒的米。
他想把猫赶走，却看见它的肚子鼓鼓的，像是怀了崽。突然想起母亲总在阳台喂流浪猫，说“都是可怜的生命”。林风转身去厨房舀了碗猫粮，放在猫面前，看着它狼吞虎咽的样子，仿佛看见母亲站在旁边，笑着说：“慢点吃，没人抢。”
周末整理母亲的药箱时，在最底层发现个小本子。是社区医院的病历，上面的日期从去年冬天开始，密密麻麻记着就诊记录。最近一次是住院前三天，医生建议立刻住院，母亲却在病历本背面写着：“再等等，阿风下周回来。”
林风把病历本贴在胸口，纸张的凉意透过衬衫渗进来，像母亲的手轻轻放在他的心上。他想起每次打电话，母亲都说“没事”，却在挂了电话后咳得撕心裂肺。原来她独自扛了这么久，只是不想让他担心。
公司催他回去上班的电话越来越频繁。林风望着墙上母亲的照片，她的笑容在夕阳里泛着柔和的光。“妈，我该走了。”他轻声说，“您放心，我会好好吃饭，好好睡觉，好好生活。”
临走前一天，林风包了荠菜包子。和面时水放多了，面团软得像泥巴。调馅时盐放少了，寡淡无味。可当包子出锅时，他还是拿起一个咬了一口，眼泪突然就下来了。不是因为难吃，而是因为再也吃不到母亲做的味道了。
他把包子装了满满一饭盒，去了母亲的墓地。墓碑上的照片是去年拍的，母亲穿着红棉袄，笑得眉眼弯弯。林风把包子放在墓碑前，轻声说：“妈，尝尝我做的包子，虽然没您做的好吃，但
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