薄茧。林风想起小时候总爱枕着母亲的胳膊睡觉，闻着她身上淡淡的肥皂味，觉得那是世界上最安全的味道。
“阿风……”母亲突然喃喃出声，眉头微微皱着，像是在做什么不好的梦。
林风俯下身，轻声说：“妈，我在呢。”
母亲缓缓睁开眼睛，眼神有些迷茫，过了好一会儿才聚焦在他脸上。“刚才梦到你小时候，”她虚弱地笑了笑，“掉进村口的池塘里，我跳下去把你捞上来，你还哭着要手里的玩具车。”
林风也笑了，眼眶却不受控制地发热。那时候母亲为了救他，呛了好几口水，发了三天高烧，却始终抱着他说没事。
“那时候您多厉害，像个超人。”
“老了，超人也飞不动了。”母亲轻轻拍了拍他的手背，“等我出院了，给你做你最爱吃的红烧肉，放你爱吃的鹌鹑蛋。”
“好。”林风用力点头，不敢再说下去。他知道，这个承诺可能永远无法实现了。
傍晚时分，母亲的精神好了些，开始絮絮叨叨地说些家里的事。哪个亲戚家的孩子结婚了，楼下的张阿姨送了她一把青菜，阳台上的茉莉花该浇水了……那些琐碎的日常，此刻听来却无比珍贵。
林风耐心地听着，时不时应和几句。他拿出手机，悄悄打开录音功能。他想把母亲的声音录下来，万一……万一以后想听了呢。
“对了，”母亲突然想起什么，“衣柜最下面的箱子里，有你小时候的奖状，还有我给你攒的压岁钱，密码是你的生日。”
“妈，您说这些干什么。”林风的声音有些发颤。
“总得提前交代清楚。”母亲看着他，眼神里充满了不舍，“我走了以后，别总想着我，好好生活，比什么都强。”
林风再也忍不住，眼泪像断了线的珠子一样滚落下来。他趴在床边，肩膀剧烈地抖动着，压抑了许久的情绪终于决堤。
母亲伸出手，轻轻抚摸着他的头发，动作和他小时候一模一样。“傻孩子，哭什么。”她的声音里也带着哭腔，“人总有这么一天的，妈只是去陪你爸了。”
父亲在林风上高中时就去世了，是母亲一个人含辛茹苦把他拉扯大。那些年她打零工、摆地摊，再苦再累也从没在他面前抱怨过一句。
“您不能走……”林风哽咽着说，“您走了，我就没有家了。”
母亲的眼泪也流了下来
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