年。
老人吓得浑身一哆嗦，下意识地就想把自己糊好的那几个歪歪扭扭的纸盒藏起来。
屠勇没有给他机会。
他拿起一个，看了看，眉头皱得更深了。
“角，没对齐。”
他又拿起一个。
“浆糊，抹得到处都是。”
陈年那张布满皱纹的脸，涨得通红，像一块烧红的烙铁。
屠勇看着他那双抖得像风中残烛的手，沉默了片刻。
他没有把纸盒扔到不合格的那一堆。
他只是拿起一张新的纸板，用自己那双粗糙的大手，笨拙地，却又无比清晰地，为老人演示了一遍。
“先对角，再压边。”
他的声音，依旧生硬。
“这样，就不会歪。”
陈年愣住了。
他看着屠勇，那双浑浊的眼睛里，第一次，流露出了一丝茫然之外的东西。
屠勇没有再看他。
他将那个演示用的纸盒，轻轻地，放在了陈年的手边。
“照着这个糊。”
然后，他起身，继续走向下一个人。
他像一个冷酷的、却又带着一丝笨拙温情的刽子手，用一把名为“规矩”的标尺，一寸一寸地，丈量着这个院子里，新生的秩序。
而这一切，都被一扇紧闭的窗帘后，那双充满了怨毒的眼睛，尽收眼底。
廖山死死地攥着茶缸，指节捏得发白。
他看着那个杀猪的，像模像样地当起了监工。
看着那些穷鬼，像一群被驯服的牲口，埋头苦干。
一股前所未有的恐惧，像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。
他知道，他不能再等了。
再等下去，这个院子，就真的没他立足之地了。
他猛地站起身，换上了一件最体面的外衣，戴上了一顶洗得发白的干部帽。
他没有走前门。
他拉开后窗，像一个做贼的耗子，悄无声息地，翻了出去。
他的目标很明确。
轧钢厂，后勤处。
他要去搬救兵。
搬一个，能把那个姓林的毛头小子，连同他那套狗屁规矩，一起碾得粉碎的，真正的救兵。