#面神
老街的尽头，拐角处，一家新开的面馆悄悄挂起了招牌。
招牌是用老樟木做的，边缘已经磨损，仿佛已经在风雨中挂了几十年。上面用端正的楷书写着两个字：“面神”。最奇特的是，门前没有常见的玻璃柜台或开放厨房，只有一扇厚重的木门，门上刻着一行小字：“一餐一面，了却凡愿。”
开店的是个中年男人，姓顾，自称顾师傅。街坊们最初只当是寻常生意人，后来却发现顾师傅有些不一样——他耳朵上总夹着一支画笔，指甲缝里藏着洗不净的颜料。更奇怪的是，他的店只在晚上七点后开门，凌晨三点打烊。
阿杰是第一个走进“面神”的顾客。
那天是周五晚上，画廊项目被毙的第十天。三十七岁的阿杰坐在出租屋里，盯着屏幕上刺眼的邮件——“您的作品集不符合我们画廊的定位”。第十家画廊，第十次拒绝。窗外霓虹闪烁，他的手机屏幕却暗了下去——最后一点积蓄，付了房租就只剩下三百块。
晚上九点，饥饿感比绝望先一步击垮了他。阿杰沿着老街走，第一次注意到那家新店。
推门进去时，一股奇异的香气扑面而来。不是寻常面馆的葱油或骨汤香，而是某种更复杂的、混合了檀香、纸张和遥远记忆的气息。店里只有四张桌子，墙壁是暗红色的，挂着几幅装裱精美的水墨画——画的都是些寻常街景，但光影处理得极其微妙，仿佛下一刻画中人就会走出来。
“随便坐。”顾师傅从后厨掀帘而出，围裙干净得不像厨子，倒像画室里的教授，“今晚只有一种面。”
“什么面？”
“回忆面。”顾师傅的目光在阿杰脸上停留片刻，“一碗一百。”
阿杰皱眉：“这么贵？”
“贵有贵的道理。”顾师傅淡淡地说，“吃不吃？”
犹豫了几秒，阿杰点点头。反正离山穷水尽只差一步，一碗面又算什么。
等待的时间很长。阿杰无聊地打量墙上的画，忽然注意到其中一幅：梧桐树下，少年蹲在地上画粉笔画，阳光透过树叶洒在他背上。那少年侧脸的轮廓，那件洗得发白的蓝衬衫——分明是他自己，十二岁的自己。
他猛地站起来：“这幅画——”
“面好了。”顾师傅端着青花瓷碗走出来。
碗里的面简单得令人失望：清汤，细面，几片青菜，一颗对半
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