“我师父夜郎七说，赌是人与人的事。你信对手一分，就要留一分后手。你信自己十分，就要留十分余地。因为赌局之上，没有不变的人，没有不败的自己。”
何生的嘴角牵动了一下。
“夜郎七那个老东西，”他说，“四十年了，说教人的腔调还是没变。”
花痴开没有笑。
“所以，”他说，“晚辈不算了。”
何生静了片刻。
“不算了？”
“不算。”花痴开说，“您抛出几点，晚辈记几点。您若灌铅，晚辈认。您若诈晚辈，晚辈也认。这是父亲四十年前替师父还完债之后，留给您的问题。”
他顿了顿。
“不是赌局的问题。是——何先生，我儿子走到您面前那天，您愿不愿替我看看他。”
何生没有说话。
山谷里只有风。
风从山峦缺口处来，穿过阔场上青石板缝生着的细密苔痕，绕过赌桌四腿那三道捆了四十年的麻绳，把何生披散的灰白发丝拂起几缕，又落下去。
良久。
何生把三枚骨骰拢回掌心。
“夜郎破军被囚三年，”他开口，声音比方才更低，像从地层深处渗出来的水，“病死前托狱卒带话给我。狱卒收了死人钱，把话带到了，也把那碗眼珠子带到了。”
他的拇指摩挲着那枚带血渍的骨骰。
“狱卒说，夜郎破军死前三天，已经什么都看不见了。他让狱卒扶着他，在地上用手指画了一张图。”
“什么图？”
“夜郎七的宅院图。”何生说，“正堂、东西厢、后园、水井、柴房。柴房后面有一棵歪脖子枣树，树下埋着一只陶瓮。”
花痴开的手指蜷紧。
“陶瓮里是什么？”
何生没有回答。
他把那枚带血渍的骨骰拈起来，举到眼前——尽管他什么也看不见。
“夜郎破军说，那只陶瓮是他师弟夜郎七这辈子最怕人知道的东西。他说，你把这碗眼珠子磨成骰子，拿去和言午赌，赢也好输也罢，赌完之后，去那棵枣树下把陶瓮挖出来。陶瓮里的东西，足够你把眼睛赢回来。”
他的声音很平。
“我没去。”
花痴开喉间发紧。
“为什么？”
何生沉默了很久。
久到山谷上空的星子都向西挪了几分，久到远山边缘那钩淡月攀得更高、更孤清。
“夜郎破军叛出天局
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