“言午不是他的真名。他本名早已无人知晓。四十年前，他是赌坛公认的最接近‘开天’境界的人。四十年后——”
他顿了顿。
“四十年后，他仍是。”
花痴开沉默。
他没有问“言午”二字是哪两个字，没有问此人与天局首脑是何关系，没有问父亲为何与此人对局。
他只问了一句话。
“他还活着？”
判官点头。
“天局藏部最深处的‘闭门阁’，四十年无人进出。他在里面。”
花痴开起身。
他向判官微微颔首，没有说话。
转身。
走向石室来时的方向。
“花痴开。”
判官的声音从身后传来。
他停步。
“你父亲那日离开此室时，”判官说，“我也问了他一句话。”
花痴开没有回头。
判官说：“我问他，明知会输，为何还要赌。”
石室静默。
夜明珠的光落在墨玉桌面上，像八十一颗凝固的泪滴。
“他说，”判官的声音很轻，“因为那是唯一一局，赌的不是胜负。”
花痴开的背影纹丝不动。
“那是什么？”
判官没有立刻回答。
他看着空无一人的石室门口，仿佛那里还站着四十年前的另一个年轻人——同样瘦削的肩背，同样沉默的步伐，同样不肯回头的倔强。
“他说的最后一个字是——”
判官停顿了一下。
“‘她’。”
花痴开闭上眼睛。
他想起母亲菊英娥被囚十五年的囚楼。想起夜郎七说“你父亲那局赌的是你会不会降生”。想起判官方才说“他问为人父者该对未见面的孩子说什么”。
赌的不是胜负。
赌的是她。
他睁开眼。
迈步。
走入来时的甬道。
身后，夜明珠的光辉渐渐暗去。判官独坐墨玉桌前，提笔在竹简上添了一行字：
“第一千三百二十八局挑战者：花痴开。入局时辰：寅时三刻。同行者：无。携带物：花千手遗骰三枚、空锦囊一只、开门见山四字。”
他搁下笔。
看着那行字，良久。
然后他低声说：
“花千手，你儿子收到信了。”
石室无应答。
只有夜明珠静静地亮着，像八十一只不肯闭上的眼。
花痴开走在甬道里。
他没有回头。
怀中的锦囊贴在心口，隔着衣襟传来极轻的分量
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