黑铁门在身后合拢时，花痴开听见的不是门枢的嘶鸣，而是自己的心跳。
一下。
两下。
三下。
他在原地站了三息，没有回头。
眼前是一条狭长的甬道，两侧石壁无窗，每隔三丈悬一盏青铜油灯。灯火摇曳，将他的影子拉成一道忽长忽短的黑练，在凹凸不平的地面上蜿蜒如蛇。
他迈步。
脚步声在甬道里回响，孤而沉，像深夜古寺唯一的木鱼。
走了约莫一炷香，前方出现第一道岔口。
左、右、前，三条路。
没有路标，没有守卫，没有任何指引。
花痴开停下脚步。
他从怀中摸出那三枚随身十五年的骰子——木质的，边角已被摩挲得油润如玉。那是父亲花千手留下的遗物，夜郎七在他七岁生辰那日交到他手上，说：这是你父亲唯一的遗物，你若要走这条路，便带着。
他问：父亲用这副骰子赌过什么？
夜郎七说：赌过命。不止一次。
此刻他低头看着掌心的骰子。
然后他蹲下身，将三枚骰子并排放在岔口正中。
油灯的光落在骰面上，映出细密的刻痕。十五年来他抛过它们无数回，每道纹理都熟悉如掌纹。但他从未这样摆放——不是抛，不是掷，不是任何赌局起手式。
只是放。
像放一盏灯。
“三条路，”他轻声说，“请父亲指一条。”
骰子没有动。
油灯火苗跳动了一下。
然后，右侧那枚骰子轻轻滚了半寸。
花痴开垂眸看着它。
没有风。甬道深在地底，四面八方都是密不透风的石壁。没有任何外力可以解释那半寸滚动。
他把三枚骰子收回掌心。
起身。
走向右侧岔路。
他没有回头。
右侧甬道更窄。
两侧石壁几乎要擦到肩膀，他需微微侧身才能通过。走了约莫百步，前方豁然开朗。
是一间石室。
方圆三丈，四壁无窗，穹顶高不可见。室内无烛，却有光——光源来自正中央那方丈余见方的赌桌。
桌是整块墨玉雕成，通体漆黑如凝固的夜，桌面却嵌着九九八十一颗夜明珠，错落排布成某种古老阵图。珠光冷白，将石室映得如同月夜雪原。
桌后坐着一个人。
那人一身素白麻衣，须发皆白，面容却如三十许人。他垂眸看着桌面，那里摊开一卷残
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