着一把钥匙。
花痴开从黑暗中爬了出来。
他的衣服破烂不堪，头发散乱，脸上全是泥土和血痕。可他的眼睛是亮的，亮得像两团火。
他站起身，走到沈玉楼面前，将那把钥匙放在桌上。
沈玉楼睁开眼，看到那把钥匙，整个人如遭雷击。
“你……你去了下面？”
花痴开没有回答。
他把钥匙推到沈玉楼面前。
“有人让我把这个交给你。”他说，“他说，‘替我把这把钥匙，交给我自己。’”
沈玉楼的手剧烈颤抖起来。
他拿起那把钥匙，看着上面的“天”字，忽然泪流满面。
“他还活着？”他的声音沙哑得几乎听不清，“他还活着？”
“他活着。”花痴开说，“他陪着我父亲的骨灰，活了二十一年。”
沈玉楼猛地站起来，椅子再次翻倒。他踉跄着冲向那个正在合拢的黑洞，可来不及了。
最后一丝缝隙合上了。汉白玉地板严丝合缝，仿佛从来没有打开过。
沈玉楼跪在地上，双手捶打着地面，像一头受伤的野兽，发出低沉的、压抑的哭声。
殿内没有人说话。
夜郎七闭上了眼睛。
菊英娥别过了脸。
十位长老中，有人默默起身，悄悄离开了大殿。
花痴开站在那里，看着沈玉楼跪在地上痛哭，心中没有快意，没有复仇的满足感，只有一种说不清的悲凉。
他赢了第一场，闯过了煞阵，拿到了钥匙。
可他一点都不高兴。
因为他终于明白了一件事。
复仇这件事，从来不是快意的。它是这世上最苦的药，你喝下去，你以为能解恨，可你喝下去的每一口，都是在品尝别人的痛苦，和自己的苦涩。
“第二场，”花痴开的声音打破了沉默，“算我赢吗？”
沈玉楼跪在地上，很久很久才抬起头。
他的眼睛红肿，脸上全是泪痕。可那双眼睛里，有一样东西变了。
不是恨，不是怒，不是愧疚。
是解脱。
“你赢。”他说，声音平静得出奇，“煞阵没能困住你。你比你父亲强。”
他站起身来，擦去脸上的泪痕，整了整衣冠。
“第三场，赌心。”他看着花痴开，“赌注是——”
他从怀中取出一物，放在桌上。
那是一把匕首。刀刃漆黑，刃口泛着寒光。
“我这条命。
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