呼吸。
“很多年前，我还是民办教师的时候，在乡中心小学代过课。”父亲慢慢地说，“那时候有个年轻老师，姓叶，是从城里调下来的。心高气傲，看不起我们这些代课的。”
“后来呢？”
“后来他犯了错。”父亲的声音变得遥远，“具体什么错我不清楚，只听说和评职称有关，他用了不光彩的手段。当时有个老教师站出来揭发他，那老教师……姓武。”
武修文握紧了手机。
“是爷爷？”
“是你大爷爷，我大伯。”父亲说，“他当时是学校教务主任。事情闹得很大，姓叶的受了处分，调走了。这么多年过去，我以为他早就不在这个系统了。”
原来如此。
原来那一眼里的忌惮和恐惧，不是对着武修文，是对着一段尘封的往事，对着一个相似的姓氏，对着某种仿佛轮回的宿命。
“爸，这事您怎么从来没说过？”
“陈年往事了，说它干什么。”父亲叹了口气，“但现在看来，有些人记性太好。修文，你小心点。他可能不是冲着你，是冲着‘武’这个姓。”
挂了电话，武修文在海边站了很久。
真相有时候就这么荒诞。一场看似对他教学能力的打压，背后可能是几十年前的一桩旧怨。而他，不过是恰好撞进了历史的夹缝里。
身后传来脚步声。黄诗娴拄着手杖走过来，海风吹起她的头发。
“和你爸谈完了？”
“谈完了。”武修文转身看她，“也谈清楚了。”
他把父亲说的事告诉了她。黄诗娴听完，久久无语。
“所以……这是一场报复？”
“或者是恐惧。“他怕我成为第二个大爷爷，怕我揭穿他更多的事。”
“可你根本不知道那些事！”
“但他不知道你不知道。”武修文苦笑，“心虚的人看谁都像侦探。”
黄诗娴走到他身边，和他一起看海。夜晚的大海漆黑一片，只有远处的灯塔规律地闪烁。
“那你打算怎么办？”
“继续教书。“该做的调查让教育局去做，该打的官司让法律去打。我唯一能做好的事，就是站在讲台上。”
他转过头，看着黄诗娴的眼睛：“而且现在我有必须留下的理由。”
“什么理由？”
武修文从口袋里掏出那个装星星的玻璃瓶：“有人许了愿，我得帮他
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