现，带着青涩的酸楚和回甘。她不由自主地屏住了呼吸，仿佛怕惊扰了那段被诗行唤醒的时光。
黄诗娴的反应却截然不同。她安静地站在一旁，那双丹凤眼平静地扫过郑松珍投入的表演和林小丽沉醉的侧脸，又轻飘飘地移开了视线，落向了房间角落那张长条木桌。桌上，那个擦得锃亮的电饭锅在灯光下反射着柔和的光泽，旁边几只白瓷碗安静地叠放着。她的目光在那些再寻常不过的厨房用具上流连，带着一种近乎研究的专注，仿佛那光滑的锅面、碗沿的弧度，比那首情意绵绵的诗篇更值得探究。当看到郑松珍那过于戏剧化的收尾姿势，以及林小丽脸上那两团因回忆而升腾的红晕时，一丝极淡、极轻的笑意，如同蜻蜓点水般掠过她的唇角，转瞬即逝。诗里的世界，那模糊的凝视、无底的深眸、纸折的百合和天南地北的转身，似乎真的离她极其遥远，远得像隔着一片不可逾越的海洋。
而风暴中心的武修文，此刻感觉自己像是被剥光了衣服，赤裸裸地钉在众目睽睽之下。一股滚烫的血气从脚底板直冲头顶，脸颊、耳朵、脖子瞬间烧得通红，如同被滚水浇淋过。他僵直地杵在门框边，双手在身侧紧握成拳，指甲深深掐进掌心，试图用这微不足道的刺痛来对抗那灭顶的尴尬。双脚更是无意识地在地板上小幅度地、来回地摩挲着，仿佛脚下踩着的不是粗糙的水泥地，而是烧红的炭火。他低垂着眼睑，视线死死盯着自己不断挪动的鞋尖，恨不能地上立刻裂开一道缝，好让他一头钻进去，彻底消失在三位女老师面前。那本摊开的记事本，此刻在他眼中，不再是思想的记录，而像一块烧红的烙铁，烫得他灵魂都在冒烟。
“武老师啊武老师，”郑松珍终于从她的“舞台”上“谢幕”，睁开眼，声音恢复了惯常的爽朗，但那语调却微妙地拖长了，带着七分真诚的赞叹和三分促狭的调侃，“真没看出来！咱们学校还藏着这么一位大才子！还是个……嗯哼，风流倜傥的才子哟！”她故意顿了顿，目光在武修文那红得发紫的脸上溜了一圈，笑意更深，“我一直以为你这脑袋瓜里啊，就只装得下12345这些阿拉伯数字呢！哪成想，你玩起文字来，撩拨起情丝来，也是一把好手！啧啧啧，深
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