黎巴嫩
8年前的那个中东小巴黎已经从世界上消失了。
伴随着大量巴勒斯坦难民的涌入，这个国家正迅速陷入动荡与不安之中。
在贝鲁特等地，黎巴嫩政府已经完全失去了控制能力，这里完全是巴解组织的国中之国。
贝鲁特的午后阳光，像被撕碎的金箔，勉强穿透厚重的沙尘，落在难民营边缘那家破旧餐厅的玻璃窗上。
玻璃上布满污渍，把阳光切割成支离破碎的光斑，映在彼得罗夫深灰色的风衣上。
他指尖夹着一支未点燃的香烟，他后背紧紧贴着墙壁，这样能让他看清餐厅里的每一个动静。目光警惕地扫过餐厅里每一个角落——裹着头巾的妇女在角落低声交谈，几个男人端着咖啡杯，浑浊的眼睛里闪着莫名的兴奋，空气中弥漫着咖啡的香味和劣质烟草的焦糊味，还夹杂着难民营特有的、挥之不去的尘土气息。
门被推开的瞬间，彼得罗夫抬头看了一眼。进来的是穆罕默德，他的线人。穆罕默德穿着一件西装里面穿着长袍。
他左右张望了片刻，才快步走到彼得罗夫对面的座位坐下，
“一路上你们所有人都在庆祝，庆祝着发生在伦敦的恐怖袭击。”
彼得罗夫率先开口，声音压得很低，带着一种不容置疑的审视。他的阿拉伯语中没有一丁点俄国口音。
穆罕默德端起桌上早已凉透的薄荷茶，抿了一口，苦涩的味道让他皱了皱眉。
“这很正常，”
他放下茶杯，眼神里带着一丝疲惫，也藏着一丝不易察觉的愤懑，
“在这里，每一个人对西方国家都是极度仇视的。你看看外面那些帐篷，看看那些孩子——他们从出生起就不知道家是什么样子。
在他们看来，正是西方国家对以色列的支持，才让他们背井离乡，沦为了难民。
而当他们从电视中看到——那些战士在全世界的面前向魔鬼发起进攻时，他们当然会为之欢呼，因为那是他们唯一能感受到的、对不公命运的反抗。”
彼得罗夫的手指在桌面上轻轻敲击着，发出沉闷的声响。
“那么这次袭击和这里有关吗？”
他盯着穆罕默德的眼睛，试图从他的脸上找到答案。
穆罕默德先是点了点头，随即又摇了摇头，表情变得复杂起来。
“肯定有一定的关联，”
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