“报告军号！”
片刻沉寂，下一秒，一道颤抖而洪亮的声音冲破夜色：
“玫瑰海第七舰队，动力室维修员下士——弗朗西斯科，报到！”
紧随其后——
“第四舰队，瞭望手理查德！”
“第二舰队，舵手芬德森！”
“第九舰队，火炮手安德鲁！”
……
编号者一个接一个喊出自己的舰队、军职与真名，声音密如雨点，响彻夜空，如同鲸墓本身在街头浮出。
巴洛克站在庄园高台之上，背后是一地被砸碎的命纹审查器，鲸骨囚笼歪倒在地，白得刺眼。
他仰头看向远处雾都的方向，眼中火光与狂笑交织，朝夜空吐出一句话：
“司命——你这疯子说得没错。”
“他们不是回家，是来——讨债的。”
他们曾被宣告死亡，
如今穿过雾，带着编号与伤疤，回家。
王都·第九行政街区·旧军属巷口。
午夜十二点，雾仍未散，厚重如静默铺展的帷幔，贴着街道缓缓流动，吞噬了门牌、石阶与旧时记忆。
一扇木门“咔”地一声被推开。
一个瘦削的妇人披着一条磨旧的灰色毛毯站在门口，手里还捏着昨晚没来得及洗的饭碗，
碗沿残留着几滴油星。她没有立刻说话，只是怔怔地盯着门前的那个人影，仿佛梦境投影，又仿佛是从尸名册中逃回来的残影。
男人比三年前更瘦，脸上刀痕褪成浅红，左臂只剩半截。
他站得笔直，像从旧军舰的甲板走下。
虽然布袍松垮，鞋底破裂，但他眼神依旧如她记得的那样，亮得像是天文台打磨出来的星图钉子，直而不屈。
他什么都没说。
只是缓缓抬起右手，拉下领口，将右肩的皮肤露出。
那里，烙着一个编号，边缘略有起泡的伤痕还未愈合。
妇人像被雷击一般愣住，下一秒，泪水涌出，捂着嘴扑了上去，饭碗“啪”地一声碎在门槛边。
“你是我儿子……你不是编号！”
她哽咽着，像把三年没说出口的名字咬碎了含在舌头下。
他只是轻轻回抱，语气温柔到像在轻敲屋檐：
“我回来了。”
那一晚的王都，不止他一个。
水手斯特恩德林回到了那间狭窄的矮屋。
他的哥哥已经改行做了鞋匠，满手厚茧，见到他时什么也没说，只默默把屋角
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