广场上的风吹过列阵之间的空隙，发出呜呜的响声，像是有人在用一根管子往深井里吹气。
然后一切又归于沉寂。
没有人催他。
凯多没有催，他的龙尾安静地垂在身后，尾尖轻轻搭在碎石堆上，雷光在鳞片间流动的速度比之前慢了半拍。
巴雷特没有催，他站在港口边缘，肩上的熔岩已经冷却成了黑色的石头，他抱着手臂，沉默地看着高台方向。
黄猿也没有催，他悬在半空中，保持着那个双手插兜、歪着头的姿势，像一个愿意等到打烊的客人。
所有的目光都汇聚在高台上那个苍老但依然挺得笔直的身影上。
战国忽然觉得很累。
不是身体上的累。
身体上的累他太熟悉了......连续七十二小时盯着作战地图不合眼，从马林梵多飞到司法岛再飞到推进城连口水都顾不上喝，跟白胡子在金狮子的残舰上打了整整一天一夜，结束后胳膊酸得连电话虫都拿不起来。
那种累他习惯了，睡一觉就能缓过来。
但现在这股累不一样。
不是从肌肉里渗出来的，不是从眼球的干涩里泛上来的，是从骨头缝里渗出来的，从灵魂层面往外蔓延，像一滴墨水滴进一杯清水里，不紧不慢地、无声无息地，把整杯水染成灰色。
他站在高台上，海风从港口方向灌进来，吹得他大衣下摆噼啪作响。
他忽然觉得这风很凉......不是温度低，而是它吹过身体的时候，像是在穿过某种已经不完整的东西。
他低头看了一眼自己的手，那双布满老茧和皱纹的手背在身后，指甲缝里还嵌着今天早上批阅文件时沾上的墨迹，指关节因为常年握笔和握刀而微微变形。
这双手还是他的，握紧的时候依然有力，但他能感觉到，从掌心到指尖，有什么东西正在一点一点地流失。
不是力气，是比力气更重要的东西。
他想起了很多事。
想起了罗杰在监狱里对他说的话。
那是行刑前三天，推进城最底层的牢房，海楼石锁链从墙壁上垂下来，潮湿的空气里混着铁锈和盐的味道。
罗杰坐在角落里，手腕被锁链磨出了血痕，但他的眼睛在昏暗中亮得惊人，像两颗随时会烧穿牢门的火种。
他仰头看着走进牢房的战国，咧嘴笑了一下，说了一句话。
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