伊拉克，安巴尔省，某处毗邻幼发拉底河的荒芜山谷。
时近黄昏，巨大的落日如同一个燃烧殆尽的火球，缓缓沉入远方的沙丘之下，将天空染成一片凄艳的橘红与暗紫。
干热的风卷着沙粒，掠过嶙峋的岩石和枯萎的灌木，发出呜咽般的声音。空气中弥漫着尘土和河水特有的、微带腥膻的气息。
易卜拉欣蹲在一处隐蔽的岩洞入口，身上破旧的阿拉伯长袍几乎与周围斑驳的岩石融为一体。他眼神依旧锐利，脸上深刻的皱纹里嵌满了沙尘，手指无意识地摩挲着怀中AK-47步枪冰凉的枪身。
他这支日渐凋零的抵抗力量，在美军和伊拉克临时政府军事力量的联合绞杀下，如今只剩下不到四百人，像沙漠里的胡狼，在这片被战争蹂躏的土地上艰难求生。
武器弹药匮乏，药品更是奢侈品。更重要的是，希望，正如同这山谷里的水汽，在烈日下迅速蒸发。
就在夕阳最后一缕余晖即将被地平线吞噬时，远处传来了极其轻微，几乎被风声掩盖的引擎声。
易卜拉欣猛地抬起头，对身后岩洞里打了个手势，纳比勒和几名同样衣衫褴褛的部下立刻警惕起来，枪口无声地指向声音传来的方向。
片刻后，三辆经过改装，车身覆盖厚厚尘土，几乎看不出原色的丰田陆地巡洋舰，像一头疲惫但依旧危险的骆驼，小心翼翼地驶入山谷。它没有开大灯，仅凭着暮色和驾驶者高超的技术，在乱石中蜿蜒前行，最终停在了距离岩洞百米开外的一处巨石阴影下。
引擎熄灭，山谷重新恢复了风声的统治。
车门打开，一个身影利落地跳了下来。他穿着美式沙漠迷彩服，外面套着传统的阿拉伯头巾和长袍，脸上戴着深色护目镜和面巾，遮住了大部分面容。
易卜拉欣没有立刻上前，他仔细观察着。
对方只有一个人，站在车旁，没有任何挑衅或急于示好的动作，只是静静地等待着，仿佛融入了这片苍茫的暮色。
“是他吗？”身边一个年轻的战士低声问，声音带着紧张和期盼。
他们都在等一个代号“沙暴”的补给者，据说此人神通广大，能弄到他们急需的物资。
易卜拉欣没有回答，他眯起眼睛，试图穿透那层伪装，看清来人的真面目。某种直觉，某种难以言喻的熟悉感，像一根细刺，扎在他的心头
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