喀布尔，城西，一处不起眼的居民区。
街道两旁是两三层高的土坯房，外墙刷著褪了色的淡蓝色涂料，有些地方已经剥落，露出里面黄褐色的泥砖。
电线在头顶上杂乱无章地交织著，像一张巨大的蜘蛛网，把整条街的天空切割成了无数不规则的碎片。
几个裹著花色头巾的妇女在街角的水龙头前排队接水，塑料水桶在地上磕出一连串沉闷的声响。
孩子们光著脚在泥地里踢一个瘪了气的足球，球滚到一辆停在路边的丰田皮卡下面，一个七八岁的男孩趴在地上伸手去够，够不著，又钻了进去，再出来的时候脸上蹭了一道黑乎乎的油渍。
没有人注意到这辆皮卡车有什么特别。
车身是常见的白色，车门上贴著一张褪色的阿富干驾照贴纸，后保险杠用铁丝绑著，挡风玻璃右上角塞著一张过期的车辆登记证。
从外表看，它和这条街上停著的其他十几辆皮卡没有任何区别。
但它的发动机没熄火。
驾驶座上，灰狼把座椅放倒，几乎平躺著，棒球帽的帽簷压得很低，遮住了大半个脸。
他一只手搭在车窗外面，指间夹著一根没点燃的烟，目光透过帽簷的缝隙，漫不经心地扫视著街道两端。
每隔几十秒，他的视线会短暂地停留在街对面那扇灰色的铁门上，然后移开，继续扫视，像一个在午后的阳光下打盹的司机，等著自己的老板办完事出来。
铁门后面是一栋两层的楼房，和周围所有的建筑一样不起眼。
楼上的房间里，法拉利站在窗前，侧著身子，只露出半张脸，窗帘只拉开了一条不到两指宽的缝隙。
从这个角度，他能看到街上的情况。
灰狼的车在左边，街道的尽头在右边，两个方向都在视野之内。
他看了大约十秒钟，确认没有异常，然后转过身，走到房间中央那张破旧的木桌旁，坐下来。
对面坐著西蒙。
西蒙的胡子刮得很干净，但眼睛下面的黑眼圈说明他昨晚睡眠质量很差。
他面前的桌上放著一个牛皮纸信封，已经拆开了，里面的文件摊在桌上，是一些列印出来的卫星照片和几页密密麻麻的文字材料。
房间里没有开灯，窗帘拉得严严实实。
唯一的光线来自桌上那盏用锡纸裹住半边灯罩的台灯，光柱集中地打
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