说话。
我握紧手中的槐花瓣，它越来越亮，仿佛要融化在我的掌心。
耳边，陈海的声音再次响起，这次不再是告别，而是一句邀请，
“陈泽，你听到了吗？他们在呼唤新的执笔人。”
我闭上眼，心中忽然明白，我不是过客，我是回音。
我不是幸存者，我是传承者。
于是，我转身，不再下山，而是朝着那口泉走去。
我要用槐枝为笔，以泉为墨，在石板上写下第一个名字。
不是我的名字，而是你的。
因为，只要你被人记得，你就从未真正离开。
只要你愿意讲述，故事就永远不会结束。
风起了，满山槐花如雪纷飞……
陈泽离开山沟村那日，天未亮。
山间雾浓得像凝固的乳汁，南枝槐的香气被压得很低，贴着地表游走，仿佛怕惊醒什么。
他背起一个旧帆布包，里面没有干粮，没有衣物，只有一小瓶用泉水封存的槐花蜜，
和三支从归录司废墟中拾出的清香，那是用槐木芯、旧书页与一点灰烬搓成的香，早已不流通于世。
他知道，该回去看李云峰了。
山路蜿蜒，他走了整整一夜。
当第一缕晨光刺破云层时，城市轮廓浮现在地平线上。
高楼依旧林立，广告屏闪烁着“高效”、“同步”、“身份验证中”的冰冷字样，仿佛《忘典》从未崩解，系统仍在运转。
可陈泽知道，有些东西已经不一样了。
街角的老人不再低头刷屏，而是围坐下棋，口中念着，
“我师父教我这招‘双马饮泉’时，还抽着旱烟袋呢。”
公交站台，一个小女孩对着录音笔说，
“我奶奶的名字叫林婉秋，她会做桂花酒酿圆子，甜而不腻。”
这些话不再被删除，不再被归类为“无意义数据”，
它们正悄然编织成一张新的网，托住那些曾要坠入虚无的灵魂！
陈泽穿过老城区，拐进一条窄巷。
巷子尽头，一堵斑驳的墙前，静静立着一块无名碑。
没有照片，没有生卒年月，只有三道刻痕，那是人们为纪念车祸亡者自发立起的“记忆之墙”。
他在第三十七块砖前停下。
那里，有人放了一副老花镜，一副自行车把套，还有一张烧了一半的电影票。
而最中央，是一张手写纸条，字迹稚嫩：
“爸，
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