“行，行，我媳妇儿大气！”他含糊不清地说着，又咬了一大口馒头，含糊地补充道，“以前……是俺娘在，委屈你了。现在……挺好！”
他咽下嘴里的食物，看着李小草在灶台边忙碌的、不再佝偻的背影，声音轻快起来，“妇女能顶半边天嘛！咱家，你当家，你做主！俺服气！”
李小草背对着他，正在收拾灶台。
听到王爱国最后那句话，她手上的动作微微一顿，嘴角抑制不住地向上弯起一个温暖的弧度。
灶膛里未燃尽的余火映着她微红的脸颊，一种从未有过的松快和自由感，像这夏夜的微风，悄悄拂过她的心田。
这个家，早已不再是沉甸甸、压得她喘不过气的枷锁了。
——
霍华家堂屋。
桌上点着一盏煤油灯，昏黄的光晕勉强照亮方寸之地。.
霍华将李小草送来的三个杂粮馒头放在桌上，看着坐在桌对面、正小口小口、极其认真地啃着手里那个馒头的明昭。
她吃得很慢，像是在进行某种精密的实验，咀嚼得异常仔细，似乎在细细分辨这从未体验过的、属于地球时代七十年代的、粗糙又朴实的粮食味道。
霍华拿起一个馒头，也咬了一口。
“好吃吗？”他轻声问。
明昭停下咀嚼的动作，抬起眼看他。灯光下，她的眼睛像浸在清水里的黑曜石。
她没有立刻回答，而是低头看了看手里被咬了一小口的馒头，似乎在思考如何描述这种复杂的味觉体验。
过了几秒，她才重新看向霍华，很认真地点了点头，又摇了摇头。
然后，她伸出细白的手指，指了指馒头的表皮，又指了指自己的喉咙，最后轻轻蹙了一下眉。
霍华看懂了。她在说：味道……特别。能吃饱。但是……有点干。
他忍不住低笑出声，胸腔微微震动。这耿直又精准的描述，果然是明昭的风格。
“嗯，馒头是干了点，但顶饿。”霍华拿起暖水瓶，给明昭倒了一碗温开水，推到她面前，“喝点水，顺顺。”
明昭听话地端起碗，小口地喝水。昏黄的灯光勾勒着她安静的侧影，额角那道淡粉色的疤痕在光影下若隐若现。
霍华看着她，心里那根弦却并未因这片刻的安宁而放松。
施工队里那道被明昭捕捉到的、冰冷的“视线”，李小草朴实的馒头背后那份小心翼翼的善意与“约定”，还有明昭
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