苏轼点点头，又看。
路上跑着一些东西，四个轮子，跑得很快，比他见过的任何马车都快。有的红的，有的白的，有的黑的，从身边呼啸而过，带起一阵风。
他问张卫国：
“那是什么？”
“车。”
“不用马拉？”
“不用。”
苏轼想了想，道：
“比我当年坐的牛车快多了。”
张卫国没说话。
苏轼忽然问：
“先生，这些东西，你以前都见过？”
张卫国点点头。
苏轼看着他，沉默了一会儿，然后笑了：
“先生，你到底是从哪儿来的？”
张卫国没回答。
苏轼也没再问。
他们继续往前走。
走了一个多时辰，苏轼停下来了。
他站在路边，看着对面的一片林子。
那林子不大，被围在一个院子里。
院子外头有墙，墙上有门，门口立着一块大石头。
石头上刻着三个字：
“桄榔庵。”
苏轼站在那儿，一动不动。
张卫国站在他旁边，也不说话。
过了很久，苏轼慢慢开口：
“先生，这是我的桄榔庵？”
张卫国点点头。
苏轼走进去。
院子不大，铺着石板，种着花草。最里头有几间房子，新的，白的，不是茅草盖的。
他站在院子中央，看着那几间房子。
他想起九百年前，他一起砍树、编草帘子、和泥巴，盖了三间茅屋，叫桄榔庵。
那三间茅屋漏风漏雨，住着冷，睡着硌，但那是他的家。
现在那三间茅屋没了，换成了这些白的房子。
他站了很久，忽然问：
“先生，那三间茅屋呢？”
张卫国道：
“没了。”
苏轼点点头：
“应该的九百多年了。”
他又看了看四周：
“这地方，还有人记得？”
张卫国道：
“记得，每年都有人来。”
苏轼愣了愣：
“来做什么？”
张卫国想了想，道：
“来看你。”
苏轼没说话。
他慢慢走到院子角落，蹲下来，用手摸了摸地上的土。
那土是新的，不是他当年踩过的土。
但他还是摸了摸。
然后他站起来，忽然笑了：
“先生，我当年在这儿种过菜。种的是芋头，长得不好，就那么几棵，我还高兴得不得了，写了一首诗。”
他看着那片土，慢慢道
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