的笑容凝固在脸上，像是被寒冬的风冻住了一般。
他死死地盯着那几行字，一个字一个字地读，反复读了三四遍，似乎只要多看几遍，那些字就会变成别的意思。
当然不会变。
每一个字都像烙铁一样烫进他的眼睛里。
父亲死了。
那个教他骑马射箭、教他读书、教他做人的父亲，死了。
死在丛林里，死在了昂山多的刀下，而他这个做儿子的，连父亲最后一面都没有见到。
宋鼎的嘴唇开始剧烈地颤抖，喉结上下滚动了几次，终于没能忍住。
他“扑通”一声跪倒在地，双手撑着地面，整个人蜷缩起来，像一只被箭射中的孤雁，发出压抑而凄厉的哭声。
那哭声不大，却比任何嚎啕大哭都让人心碎。
它不是愤怒，不是委屈，而是一种彻骨的、无处宣泄的悲伤。
父亲被人掳走时他无能为力，父亲被人杀害时他不在身边，甚至连替父亲收尸都做不到。
反而是周山手下帮他收的，换句话说，是敌人帮他收的。
这一刻，他的自尊、他的高傲全都荡然无存。
周山静静地坐在案后，既不劝阻，也不催促。
亲兵们垂手立在帐外，眼观鼻鼻观心，谁也不敢往里看一眼。
过了一会，宋鼎终于安静下来。
他长舒一口气，站了起来，他要做决定了。