“安陵侯，”他说，“朕把皇位给你。不是因为你带着上亿的大军杀回来了，是因为你比朕强。你做了朕想做不敢做的事，做了朕想做没做成的事，做了朕想做不会做的事。你比朕强。你该当皇帝。朕不该当。朕当了三十多年，当够了。朕不想当了。朕想跟你一样，做一个人。一个站着的人。一个不怕的人。一个会饿、会渴、会累、会困、会笑、会哭、会爱、会恨的人。一个会犯错、会后悔、会改的人。一个人。一个真正的人。”
他把圣旨卷起来，放进绸布袋子里，系好，放在案上。他站起来，走到窗前，望着窗外的天空。天空还是很蓝，很干净，没有云，没有风，没有神。只有太阳，高高地挂在天上，暖暖地照着大地。他笑了，笑得很开心，像一个孩子。
安陵侯不知道这些。他正走在从清河到京城的路上。路很长，很难走，可他没有停。他带着上亿的大军，走过平原，走过山地，走过河流，走过村庄，走过城市。那些地方的人，看见他们，有的跑，有的躲，有的跪，有的站。跪着的人，他扶起来。站着的人，他点点头。跑的人，他不追。躲的人，他不找。他走他的路，做他的事，扶他的人。他不强迫任何人，不伤害任何人，不勉强任何人。他只是走，只是做，只是扶。他知道，他走的这条路，是路。路是人走出来的。没有人走，就没有路。他走了，就有人跟着走。跟着的人多了，就成了路。路宽了，就好走了。好走了，就有人走了。有人走了，就不会再有人跪着了。
一个月后，他到了京城。
京城很大，城墙很高，城门很宽。城门口站着两排禁军，穿着明光铠，手持长戟，一动不动，像两排石像。他们看着安陵侯，看着那些数不清的士兵，看着那些异国的面孔，看着那些陌生的兵器。他们的手在发抖，可他们没有跑。他们站在那里，等着安陵侯。
安陵侯走到城门口，停下来。他抬起头，看着城墙上的那些守军，看着那些弓箭手，看着那些投石机，看着那些滚木礌石。他看了一会儿，然后开口了。他的声音不大，可很稳，很清晰，一字一句的，像是用刀刻在石头上的。
“我是安陵侯。我回来了。不是来杀你们的，是来告诉你们的。你们不用再跪了。
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