碎玻璃在脚下乱成一片，远处柱子上的弹孔还冒着淡淡的青烟，火药味混着灰尘的气息在空气里发酵出一种怪味，让气氛变得更加难堪。
埃尔文站在机床旁边，没有回头，只是静静地扫视着这片战场，沉重的说道“去看看还有没有活着的人，赶紧叫救护车”。
那两个一直躲在后面的特工这才飞奔过去查看同伴的伤亡，克格勃这两年很少有这么大的损失，而这一个月来被这几个东方人搞得天翻地覆，难道他们真的来自东方那个神秘的国度。
查尔斯左手死死攥着右手手腕，血从指缝间渗出来，一滴一滴砸在地面的灰尘里，他的脸色白得像车间顶上那块破碎的天窗，嘴唇毫无血色，整个人像是被抽去了骨头。
而巴甫耶夫肿着半边脸，像一只搁浅的海豹，那双曾经盛满傲慢的眼睛此刻空洞地盯着厂房高高的顶棚，不知道在想什么。
埃尔文的目光从他们身上掠过，又移向门口——那三道身影消失的方向。空荡荡的门框像一只张开的嘴，无声地嘲笑着什么。
“站直了。”
埃尔文看着这两个狼狈不堪的下属，看着满地的碎玻璃和血迹，看着那些被子弹打穿的设备，看着查尔斯断掉的手腕和巴甫耶夫肿成猪头的脸。
他突然明白了。
鲍里斯为什么会在一输再输，而自己还以为可以立功，没想到是被派到这种鬼地方来收拾烂摊子——不是情报不准，不是支援不够，不是运气不好。
是对手实在是太强大了。
他想起刚才那个年轻人的眼睛，在扣动扳机的时候没有任何波动，没有兴奋，没有恐惧，甚至没有杀意，只有一种近乎冷酷的专注，那是另一种东西——从尸山血海里爬出来的人才会有的东西。
还有那个女人，她护着同伴后退时的步态，那种沉稳到近乎从容的节奏，分明是在战场上把命交给过彼此无数次才有的默契。
他想起鲍里斯在报告里反复提到的一个词——“变数”。
当时他只当是鲍里斯为自己的失败找的借口，现在他明白了。
的确是变数，让人意想不到的变数。
“头儿……”查尔斯虚弱地开口，声音像是从牙缝里挤出来的，“我们……”
埃尔文转过头，目光落在他血流不止的手腕上。那一枪打得很准，将腕骨击得粉
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