可也正因如此，才更麻烦。
因为要斩一头狰狞怪物，总比要面对一个从“有人想等家人回来”长成的灾，容易得多。
“我知道你在想什么。”高天里，那道意念终于真正再次落下。
仍然没有声音。
却比此前任何一次都更清晰。
“你以为我错了。”
“可若无人愿归，何来人间？”
我望着它，没有立刻回答。
因为它这句话并不全错。
人之所以为人，本就有一部分，是因为知道哪里是家，知道该往哪里回。
可问题在于，“归”应当是活着的人在走完当下之后回到现实中的某处灯下，而不是让整个世界都退回去，退进一扇由执念堆成的门里。
我抬手，混沌在掌心慢慢展开，如无形海潮。
“你不是归。”
“你只是抓住了众生想归的心，然后不肯让他们走完路。”
“真正的归，是活着的人在今天里把灯点给彼此看；不是让死人回来，也不是让活人进去陪死人。”
灭世之灯灯焰微晃。
那一瞬，我似乎在它极深处感觉到一丝极轻的怒。
不，不是怒。
更像某种被戳中根部时生出的、极古老的悲哀。
“可他们想。”
这一道意念落下时，几乎带着无穷无尽的回响。
“他们想回父母身边，想回旧城，想回未裂之夜，想回所有尚未失去的时候。”
“你凭什么替他们拒绝？”
我心里猛地一震。
因为它又说中了最锋利的地方。
是啊，我凭什么替众生拒绝？
凭什么告诉一个战后失去所有家人的老人，说门后那个亮着灯的故宅是假的；凭什么告诉一个在废墟里埋了孩子的母亲，说你不能去见他；凭什么告诉每一个真正痛过的人，说你们这些“想回去”的心思终究都要被压住，因为这是大局，因为这是前路？
这问题太重了。
重得若我答得不够真，下一瞬我自己的道心都会先裂开。
高天之下，诸域灯火仍在。
我低头，看见圣城里有巡夜人正把差点梦游出门的人扶回屋里；看见临砂城被拉回来的人正抱头痛哭；看见雪林边城里一个小孩哭着说想见父亲，却还是被奶奶抱在怀里一勺一勺喂热汤；看见海底灯城的工匠一边手抖一边继续修补旧灯罩；看见一个瘸了腿的老兵坐在门槛上，一边
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