么呢？”
“嗯，写散文小说都行吧，反正我相信你一定可以的。”安星思考着说，“我觉得，你可以从你的家乡写起。”
林文清沉思着，点了点头。
思绪很快飞扬，她乐观地想象多年以后，她成为了真正的作家，拥有了一个真正的舞台，人们会看到她写的文字，通过那些文字去读她的思想。
那得是多幸福的事。
可她很快注意到，读到那些文字的人，将不全是真正的读者，或许在某个酒局上，一个大肚便便的商人会骄傲地说，嘿，你们知道那个最近挺有名的作家嘛，老子当年睡过她，哈哈！
她越是出名，就越是能成为某些人炫耀的资本。
想到此处，她觉得好冷，冷到骨子里。
原本思维不该这样跳跃，自打逃出来以后，她一直表现地很平淡，像是接受了一切，包括那段不堪的过往。
然而没有，那段过往，像是一颗颗留在她内心的火种，只需要一个契机就会死灰复燃，熊熊燃烧起来，灼烧她的心。
“你怎么了？”安星注意到了林文清的不对劲，关切问。
“没事。”林文清深呼吸一口，摇了摇头，“吃饭吧。”
她佯装无事发生，内心的大火依旧在肆虐。
吃过午饭，收拾好碗筷，林文清逐渐平静下来，这是她从父母那里从小耳濡目染习得的性情，宠辱不惊。
她十五岁的时候，父亲被按着跪在地上，周围一群人高声对着他不住咒骂，依旧云淡风轻，不卑不亢。
母亲在父亲死后的当晚，找到她，很平淡地说她无法再支撑着活下去，要追随父亲而去，眼神也是那么的平静。
她在人群中，看着父亲被人唾骂，无能为力，还很稚嫩的心灵止不住地颤抖。
母亲同她说遗言的时候，她泪水止不住地流，却怎么也说不出求她别死的话，最后她看着母亲的背影在夜色中缓缓消失，消失在奔流的河水中。
安星按捺不住，从房间里出来，装着到客厅倒水，看到林文清在餐桌前伏案而坐，阳光进来洒在她的身上。
他好像看到了一幅画，不是国画，国画留白太多，而是一幅浓墨重彩的油画，色彩和线条全都恰到好处，喷发着震撼人心的美。
阳光洒在她的身上，从发丝到裙摆，全都染成了透明的金色，她白嫩的鼻尖成了这副半
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