嘴里的雪茄过滤嘴，力度大得快把它咬碎了，“甚至没有哪怕一只兔子。太‘干净’了。”
“如果不是美国人……”卡斯特罗从腰间拔出了那把虽然有点老旧、但被擦得锃亮的一九一一手枪，“上膛。”
“让大家把酒瓶子给我扔了！第一战斗小组，跟我走。第二组去把装甲启动。所有重机枪马上装填。”
“不要点火把。用战术手电。我们去看看，到底是什么东西敢在这个时候摸我们的屁股。”
几分钟后。
三台黑色的巨人再次从帆布伪装网下钻了出来。
不同于白天那种大摇大摆的“神降”姿态，这次，为了避免打草惊蛇，或者说是出于本能的谨慎，“破军”的外部探照灯都没有开，甚至连推进器的怠速声都被特意压到了最低。
几十个精锐的游击队员在卡斯特罗（此时他位于一辆缴获的威利斯吉普车上指挥）和驾驶着领头机甲的切的带领下，像是一把沉默的尖刀，插进了那片变得有些陌生而阴冷的林海。
越往里走。雾气似乎越大。
那不是清晨那种清透的薄雾，而是一种带着土腥味和腐烂树叶气味的瘴气，粘稠地贴在人的脸上，用战术手电那昏黄的光柱照过去，前面五米之外就是一片惨白。
“这也太静了……”
坐在装甲驾驶舱里的切，此刻那种不舒服的感觉达到了顶峰。
他的全景显示屏上，那个本该能够让他看穿一切黑夜迷雾的热成像雷达，此刻却变得像是一台坏掉的黑白电视机。
有些一闪而过的红斑，在树干之间跳动，就像是电路的噪点。每当他想把武器锁定或者是放大画面去细看的时候，那个红点就会“唰”地一下，没有任何物理过渡地消失。这让习惯了这台机器那种精准无比反馈的他，感到一阵莫名的烦躁。
“等等。到了。”
通讯频道里传来切有些干涩的声音。
机甲巨大的金属左手抬起来，做了个停止前进的手势。
这里是一号暗哨的位置。是个巧妙的天然岩洞，正对着上山的必经之路，除非你会飞，不然怎么也得在这眼皮子底下过。
但现在。
那挺伪装得极好的重机枪，歪斜地倒在一旁。枪管像是被什么巨大的液压钳子给拧成了一根麻花。
“有人吗？达里奥？你在吗？”
身后的队长
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