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华盛顿特区。五角大楼。
这里的灯光从来没熄灭过。那种中央空调冷得让人骨头疼的冷气，日复一日地吹着那些在这个星球上最有权势的人们的脑袋。
那间名为“战争室”的椭圆会议室里，现在的分贝高得快要掀翻屋顶。
“这简直是一派胡言！”
一位满头白发、脖子跟肩膀几乎一边宽的陆军四星上将，正趴在桌子上，对着电话机狂吼。如果眼光能杀人，电话线那边那个已经吓得尿裤子的远征军联络官早就被剁碎了。
“机械巨人？手撕坦克？！你们是不是把迪士尼送去前线放电影的机器给看混了？告诉我，你们喝了多少朗姆酒？史密斯是不是脑子里长了草？”
“可是……将军……照片已经传真过来了……”旁边一个接线员小姑娘，手里捏着一张刚刚从那个像大箱子一样的老式传真机里吐出来的热敏纸。纸还有点烫手，但她的手比冰还凉。
“这种P图我在好莱坞看过一万次了！”另一位坐在圆桌对面的参议员——不是之前的托马斯，是一个看起来更加保守、脸上挂着几层厚下巴的男人，用那种傲慢的笔尖敲打着桌面，“这一定是那群古巴赤色分子的宣传攻势！想用这种劣质的哥斯拉故事来吓唬我们的选民！”
“吓唬？”
这次说话的，又是那位负责情报的大卫·帕特森。
他今天没抽那个大烟斗。他手里正拿着那个传真件的复印本。
在那粗糙的墨点颗粒之间。作为一辈子和这种黑白图片打交道的情报专家，他能看到更多别人看不到的东西。
比如那个被打飞的坦克的切口边缘。那不仅是力量，那是高温切割的痕迹。
比如那个黑色机械臂上的某些反光点——那位置、那角度，完全符合人体工程学，却又甚至超越了人类关节的某种诡异灵活性。
“我不觉得会有好莱坞道具师能在这种只有两个小时的行军间隙里，造出这么一个玩意，还要把它运到那种连山羊都爬不上去的山沟里，然后正好摆在那等你陆军二营过去拍张写真。”
帕特森的声音有些干涩。他把那张纸慢慢地平摊在桌子最中央。
“承认吧。”
“我们早就收到过情报。关于那种‘红光计划’……关于那位叫方宇的年轻人……我们一直在假装那只是某
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