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秦风并没有急着动手。
他伸出手指，在墨渍边缘轻轻触碰了一下。一种冰冷且沉重的质感顺着指尖传回。这乌金砂不仅仅是重，它还带着一种金属的刚性，与木材的柔韧交织在一起，形成了一个微小的、凝固的“死结”。
秦风闭上眼。
他想起了在后山劈砍赤松时的触感，想起了扫地时灰尘随风流动的节奏。
他体内的那丝灵气开始缓缓运转，没有透出体外，而是凝聚在指尖。他并没有试图去推开这些墨渍，而是将灵气化作无数根细微的“针”，尝试着渗入墨汁与木材纹理之间的那一层极薄的缝隙。
静老原本半闭的眼睛微微睁开了一条缝。
在他的感应中，这个年轻人的气息并没有变强，甚至变得更微弱了。那是一种极度的收敛，就像是将所有的力量都压在了一根发丝上。
过了约莫一炷香的功夫。
秦风从怀里掏出一块随身携带的干布，并没有沾水，而是顺着紫檀木原本的生长纹路，轻轻地一旋。
“咔。”
一声极其细微的、像是冰层裂开的声音响起。
原本如同长在木头里的乌金墨渍，竟然像一片枯萎的叶子，被完整地揭了下来。案面上不仅没有留下一点黑影，甚至连紫檀木原本的油润光泽都没有受损。
秦风收起墨渣，平淡地说道：“长老，扫干净了。”
静老盯着那光洁如新的案面看了很久。他知道，这不是什么法术，而是一种对“物性”极其恐怖的理解力。这个年轻人看穿了墨与木之间的那一道并不存在的缝隙，然后用那一丝微弱到极致的灵气，像撬杠一样把它们分开了。
“是个干杂役的好苗子。”静老重新闭上眼，挥了挥手，“去吧，二楼书架最里面，有一些受潮严重的旧简。你清扫时顺便给它们翻翻面，别弄坏了。”
“是。”
秦风退了下去。
接下来的几天，秦风的生活似乎并没有什么改变。他依然每天清晨削竹篾，白天扫地，晚上在潮湿的耳房里坐禅。
但只有他自己知道，二楼书架最深处的那些“旧简”，对他来说意味着什么。
那些旧简并不是什么惊天动地的功法。由于年代久远且受潮，上面的文字大多模糊不清。有的记载的是三千年前方寸山的雨水分布，有的记载的是某位早已坐化的
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