幅画。他面色苍白，眼窝深陷，但精神却异常亢奋。这些画作，是他艺术生涯的巅峰，他确信。
“明晚是最后一夜。”陈瞎子说，“但最后一夜不同前六夜。最后一幕，叫‘归途’，你需要画的是我。”
许青山愕然：“您？”
“我也是困于此地的魂之一。”陈瞎子语出惊人。
许青山手中的画笔差点掉落。
“不可能，您明明活着，我能碰到您，和您说话……”
“我的身体活着，但魂的一部分早就困在了这里。”陈瞎子缓缓道，“那晚唱完鬼戏，我的魂魄被扯碎了。大部分回来了，维持着这具躯壳的生机，但最重要的一部分——那份能‘看见’的灵觉，却永远留在了戏台上。所以我能看见它们，引导它们，却无法解脱自己。”
“所以这最后一幅画……”
“是给我自己画的。”陈瞎子露出解脱般的微笑，“我引导了四十八个魂，最后一个该是我自己。”
最后一夜，暴雨倾盆。许青山用油布遮住画架，陈瞎子仍坐在檐下，任雨水打湿衣衫。
“开始吧。”陈瞎子说，“这一次，不要我指引，用你自己的眼睛看。告诉我，你看到了什么？”
许青山凝神望向陈瞎子。雨幕中，老人干瘦的身影逐渐模糊，取而代之的是一个年轻俊美的身影——那是十八岁的陈瞎子，妆容精致，凤冠霞帔，正站在槐树戏台上，水袖轻扬，朱唇微启。
接着，许青山看到了更深的画面：戏台上方，无数的“视线”如丝线般垂下，连接着陈瞎子的眼睛。那些视线来自台下无数的魂，它们通过陈瞎子的眼观看这出戏，也将自己的记忆灌输给他。年轻的陈瞎子在台上旋转，歌声凄美，眼中却不断闪过一幕幕不属于自己的死亡瞬间。
太多了，太沉重了。终于，在某一个高音处，许青山清晰地看到一根无形的“线”崩断了——陈瞎子眼中的光芒骤然熄灭，但他仍然在唱，凭着肌肉记忆唱完全场。台下掌声雷动，那是只有魂灵才能发出的、无声的喝彩。
戏终人散，年轻的陈瞎子倒在戏台上，从此再未真正“看见”过这个世界。
许青山开始作画。他画了两次陈瞎子——一次是台上风华绝代的少年，一次是檐下枯坐的盲叟。画布中间，他用淡淡的银线勾勒出那些连接
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